Nous ne serions que de grands reptiles debout sous un soleil carré. La queue atrophiée en virgule au dessus de l’anus. De grands reptiles au cerveau lové dans une boite crânienne, qui poussent des portes, émettent des cris, organisés par une raison obscure et macérant dans le noir d’un liquide amphibien. Le dernier voyage de l’étoile, l’ultime trait de lumière devenu organique qui nous guide à l’aveuglette dans cette galaxie de poussière jonchant le sol-soleil de l’univers. A la poursuite de notre matière grise.
What makes art is not art
19 décembre 2024
Les musées ne sont que des petits cimetières dorés où repose l’innanité de nos rêves. Quel musée d’art contemporain serait capable de trouer ses murs
